A Torre de Babel
por Pieter Brueghel (c. 1525 – 9.09.1569)
Sobre os rios que vão
Sobre os rios que vão
por Babilónia m’ achei,
onde sentado chorei
as lembranças de Sião
e quanto nela passei.
Ali o rio corrente
de meus olhos foi manado,
e tudo bem comparado:
Babilónia ao mal
presente,
Sião ao tempo passado.
Ali, lembranças contentes
n'alma se representaram,
e minhas cousas ausentes
se fizeram tão presentes
como se nunca passaram.
Ali, depois de acordado,
co rosto banhado em água,
deste sonho imaginado,
vi que todo o bem passado
não é gosto, mas é mágoa.
E vi que todos os danos
se causavam das mudanças,
e as mudanças dos anos;
onde vi quantos enganos
faz o tempo às
esperanças.
Ali vi o maior bem
quão pouco espaço que
dura,
o mal quão depressa vem,
e quão triste estado tem
quem se fia da ventura.
Vi aquilo que mais val
que então se entende
milhor
quando mais perdido for;
vi o bem suceder mal,
e o mal muito pior.
E vi com muito trabalho
comprar arrependimento;
vi nenhum contentamento;
e vejo-me a mim, qu’ espalho
tristes palavras ao
vento.
Bem são rios estas águas
com que banho este papel;
bem parece ser cruel
variedade de mágoas
e confusão de Babel.
Como homem que, por
exemplo,
dos transes em que se achou,
despois que a guerra
deixou,
pelas paredes do templo
suas armas pendurou,
assi, despois que
assentei
que tudo o tempo gastava,
da tristeza que tomei,
nos salgueiros pendurei
os órgãos com que
cantava.
Aquele instrumento ledo
deixei da vida passada,
dizendo: «Música amada,
deixo-vos neste arvoredo
à memória consagrada.
Frauta minha que, tangendo,
os montes fazíeis vir
para onde estáveis, correndo;
e as águas, que iam decendo,
tornavam logo a subir.
Jamais vos não ouvirão
os tigres, que se amansavam;
e as ovelhas, que pastavam,
das ervas se fartarão
que, por vos ouvir, deixavam.
Já não fareis docemente
em rosas tornar abrolhos
na ribeira florecente;
nem poreis freio à corrente,
e mais, se for dos meus olhos.
Não movereis a espessura,
nem podereis já trazer
atrás vós a fonte pura,
pois não pudestes mover
desconcertos da ventura.
Ficareis oferecida
à Fama, que sempre vela,
frauta de mim tão querida;
porque, mudando-se a vida,
se mudam os gostos dela.
Acha a tenra mocidade
prazeres acomodados,
e logo a maior idade
já sente por pouquidade
aqueles gostos passados.
Um gosto que hoje se alcança,
amanhã já o não vejo;
assi nos traz a mudança
de esperança em esperança,
e de desejo em desejo.
Mas em vida tão escassa
que esperança será forte?
Fraqueza da humana sorte
que quanto da vida passa
está receitando a morte!
Mas deixar nesta espessura
o canto da mocidade...
Não cuide a gente futura
que será obra da idade
o que é força da ventura.
Que idade, tempo, o espanto
de ver quão ligeiro passe,
nunca em mim puderam tanto
que, posto que deixe o canto,
a causa dele deixasse.
Mas, em tristezas e enojos,
em gosto e contentamento,
por sol, por neve, por vento,
terné presente á los ojos
por quien muero tan
contento».
Órgãos e frauta deixava,
despojo meu tão querido,
no salgueiro que ali
estava,
que para troféu ficava
de quem me tinha vencido.
Mas lembranças da
afeição,
que ali cativo me tinha,
me perguntaram então
que era da música minha
qu'eu cantava em Sião.
Que foi daquele cantar
das gentes tão celebrado?
Porque o deixava de usar,
pois sempre ajuda a
passar
qualquer trabalho
passado?
Canta o caminhante ledo
no caminho trabalhoso,
por antr’ o espesso
arvoredo;
e de noite o temeroso,
cantando, refreia o medo.
Canta o preso docemente
os duros grilhões
tocando;
canta o segador contente;
e o trabalhador,
cantando,
o trabalho menos sente.
Eu, qu’ estas cousas
senti
N’ alma, de mágoas tão
cheia,
“Como dirá, respondi,
quem tão alheio está de si
doce canto em terra alheia?”
Como poderá cantar
quem em choro banha o
peito?
Porque, se quem trabalhar
canta por menos cansar,
eu só descansos enjeito.
Que não parece razão
nem seria cousa idónea,
por abrandar a paixão,
que cantasse em Babilónia
as cantigas de Sião.
Que, quando a muita
graveza
de saüdade quebrante
esta vital fortaleza,
antes moura de tristeza
que, por abrandá-la,
cante.
Que, se o fino pensamento
só na tristeza consiste,
não tenho medo ao
tormento:
que morrer de puro
triste,
que maior contentamento?
Nem na frauta cantarei
o que passo e passei já,
nem menos o escreverei;
porque a pena cansará,
e eu não descansarei.
Que, se vida tão pequena
se acrecenta em terra
estranha
e se amor assi o ordena,
razão é que canse a pena
de escrever pena tamanha.
Porém se, para assentar
o que sente o coração,
a pena já me cansar,
não canse para voar
a memória em Sião.
Terra bem-aventurada,
se, por algum movimento,
d’ alma me fores mudada,
minha pena seja dada
a perpétuo esquecimento.
A pena deste desterro,
que eu mais desejo
esculpida
em pedra ou em duro
ferro,
essa nunca seja ouvida,
em castigo de meu erro.
E se eu cantar quiser
em Babilónia sujeito,
Hierusalém, sem te ver,
a voz, quando a mover,
se me congele no peito.
A minha língua se apegue
às fauces, pois te perdi,
se, enquanto viver assi,
houver tempo em que te
negue
ou que me esqueça de ti.
Mas ó tu, terra de
Glória,
se eu nunca vi tua
essência,
como me lembras na
ausência?
Não me lembras na
memória,
senão na reminiscência.
Que a alma é tábua rasa
que, com a escrita
doutrina
celeste, tanto imagina
que voa da própria casa,
e sobe à pátria divina.
Não é logo a saüdade
das terras onde nasceu
a carne, mas é do Céu,
daquela santa cidade,
donde esta alma
descendeu.
E aquela humana figura,
que cá me pôde alterar,
não é quem se há de
buscar:
é raio da fermosura
que só se deve de amar.
Que os olhos e a luz que
ateia
o fogo que cá sujeita,
não do sol, mas da
candeia,
é sombra daquela Ideia
que em Deus está mais
perfeita.
E os que cá me cativaram
são poderosos efeitos
que os corações têm
sujeitos:
sofistas, que me
ensinaram
maus caminhos por
direitos.
Destes o mando tirano
me obriga, com desatino,
a cantar ao som do dano
cantares de amor profano
por versos de amor
divino.
Mas eu, lustrado co santo
Raio, na terra de dor,
de confusões e d’
espanto,
como hei de cantar o
canto
que só se deve ao Senhor?
Tanto pode o benefício
da Graça que dá saúde,
que ordena que a vida
mude;
e o que tomei por vício
me fez grau para a
virtude.
E faz este natural
amor, que tanto se preza,
suba da sombra real,
da particular beleza
para a Beleza geral.
Fique logo pendurada
a frauta com que tangi,
ó Hierusalém sagrada,
e tome a lira dourada
para só cantar de ti!
Não cativo e ferrolhado
na Babilónia infernal;
mas dos vícios desatado,
e cá desta a ti levado,
Pátria minha natural.
E se eu mais der a cerviz
a mundanos acidentes,
duros, tiranos e
urgentes,
risque-se quanto já fiz
do grão livro dos
viventes.
E tomando já na mão
a lira santa e capaz
doutra mais alta
invenção,
cale-se esta confusão,
cante-se a visão da paz.
Ouça-me o pastor e o rei,
retumbe este acento santo,
mova-se no mundo espanto;
que, do que já mal cantei,
a palinódia já canto.
A vós só me quero ir,
Senhor e grão Capitão
da alta torre de Sião,
à qual não posso subir
se me vós não dais a mão.
No grão dia singular
que na lira o douto som
Hierusalém celebrar,
lembrai-vos de castigar
os ruins filhos de Edom.
Aqueles, que tintos vão
no pobre sangue inocente,
soberbos co poder vão;
arrasai-os igualmente,
conheçam que humanos são.
E aquele poder tão duro
dos efeitos com que
venho,
que encendem alma e
engenho,
que já me entraram o muro
do livre alvídrio que
tenho;
estes, que tão furiosos
gritando vêm a
escalar-me,
maus espíritos danosos,
que querem como forçosos
do alicerce derrubar-me;
derrubai-os, fiquem sós,
de forças fracos,
imbeles,
porque não podemos nós
nem com eles ir a Vós,
nem sem Vós tirar-nos
deles.
Não basta minha fraqueza
para me dar defensão,
se vós, santo Capitão,
nesta minha fortaleza
não puserdes guarnição.
E tu, ó carne que
encantas,
filha de Babel tão feia,
toda de misérias cheia,
que mil vezes te levantas
contra quem te senhoreia!
Beato só pode ser
quem co a ajuda celeste
contra ti prevalecer,
e te vier a fazer
o mal que lhe tu fizeste;
quem com disciplina crua
se fere mais que üa vez,
cuja alma, de vícios nua,
faz nódoas na carne sua,
que já a carne n’ alma
fez;
e beato quem tomar
seus pensamentos recentes
e, em nacendo, os afogar,
por não virem a parar
em vícios graves e
urgentes;
quem com eles logo der
na pedra do furor santo
e, batendo, os desfizer
na Pedra, que veio a ser
enfim cabeça do Canto;
quem logo, quando imagina
nos vícios da carne má,
os pensamentos declina
àquela Carne divina
que na Cruz esteve já;
quem do vil contentamento
cá deste mundo visível,
quanto ao homem for
possível,
passar logo o
entendimento
para o mundo inteligível,
ali achará alegria
em tudo perfeita e cheia
de tão suave harmonia
que nem, por pouca,
recreia,
nem, por sobeja,
enfastia.
Ali verá tão profundo
mistério na suma alteza
que, vencida a natureza,
os mores faustos do mundo
julgue por maior baixeza.
Ó tu, divino aposento,
minha pátria singular!
Se só com te imaginar
tanto sobe o
entendimento,
que fará se em ti se
achar?
Ditoso quem se partir
para ti, terra excelente,
tão justo e tão penitente
que, despois de a ti
subir,
lá descanse eternamente.
Luís de Camões
Fonte:
Lírica completa - I
[Redondilhas], org., pref. e notas de
Maria de Lurdes Saraiva, 2.ª ed., Lisboa: INCM, 1986, p. 269-280.
Os jardins suspensos de Babilónia (1998), por Lee Krystek