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Esta vai com a candeia na mão...
"Carta II. A outro amigo" (1598)
"Carta I, Escrita de Ceuta" (H. Cidade, 1946, 4.ª ed. 1985)
Esta vai com a candeia na mão morrer nas de v.[ossa] m[ercê] e se daí passar seja em cinza, porque não quero que do meu pouco comam muitos. E se, todavia, quiser meter mais mãos na escudela, mande-lhe lavar o nome, e valha sem cunhos.
La mar en medio, y tierras he dejado,
Y cuanto bien, cuitado, yo tenía.
Mas cuan vano imaginar, cuan claro engaño
Es darme yo a entender que, con partir-me,
De mi se a de partir un mal tamaño.
Quão mal está no caso quem cuida que a mudança do lugar muda a dor do sentimento! E se não, digam quien dijo que la ausencia causa olvido. Porque, enfim, la tierra queda, e o mais a alma acompanha. Ao alvo destes cuidados jogam meus pensamentos à barreira, tendo-me já, pelo costume, tão contente de triste, que triste me faria ser contente; porque o longo uso dos anos se converte em natureza. Pois o que é para mor mal, tenho eu para mor bem. Ainda que para viver no mundo, me debruo doutro pano, por não parecer coruja entre pardais, fazendo-me um para ser outro, sendo outro para ser um; mas a dor dissimulada dará seu fruito, que a tristeza no coração é como a traça no pano:
E por tão triste me tenho,
Que se sentisse alegria,
de triste não viveria.
Porque a tal sorte vim,
que não vejo bem algum
em quanto vejo,
que não nasceu para mim;
e por não sentir nenhum,
nenhum desejo.
Porque cousas impossíveis, é melhor esquecê-las que desejá-las. E por isso,
Só tristeza ver queria,
Pois minha ventura quer
Que só ela
Conheça por alegria;
E que, se outra quiser,
Morra por ela.
Pouco sabe da tristeza quem (sem remédio para ela) diz ao triste que se alegre. Pois não vê que alheios contentamentos a um coração descontente, não lhe remediando o que sente, lhe dobram o que padece. Vós, se vem à mão, esperareis de mim palavrinhas joeiradas, enforcadas de bons propósitos. Pois desenganai-vos, que dês[de] que professei tristeza, nunca mais soube jogar a outro fito. E porque não digais que não sou gente fora do meu bairro, vedes vai uma volta feita a este mote, que escolhi na manada dos enjeitados. E cuido que não é tão dedo queimado, que não seja dos que El-Rei mandou chamar; o qual fala assim:
Não quero, não quero
jubão amarelo.
Se de negro for,
Também me parece,
Quanto m’aborrece
Toda a alegre cor!
Cor que mostra dor
Quero, e não quero
jubão amarelo.
Parece-vos que se pode dizer mais? não me respondais: Quem gabará a noiva? Porque assentai que fui comendo e fazendo, ou assoprando, que não é tão pequena habilidade. E porque vos não pareça que foi mais acertar que querê-lo fazer, vedes vai outra do mesmo jaez, contanto que se não vá a pasmar:
Perdigão perdeu a pena,
Não há mal que lhe não venha.
Em um mal outro começa,
Que nunca vem só nenhum;
E o triste que tem um
A sofrer outro s’ofereça;
E só pelo ver conheça,
Que basta um só que tenha,
Para que outro lhe venha.
Que graça será esperardes de mim propósitos em cousas que os não tem pera comigo?, pois ainda que queira, não posso o que quero; que um sentido remontado de não pôr pé em ramo verde, tudo lhe sucede assim; e cada um acode ao que lhe mais dói. E mais eu que o que mais me entristece é contentamento ter, pois fujo dele, que minha alma o aborrece, [por]que lhe lembra que é virtude de viver sem ele. Porque já sabeis que magoa é, vê-lo-ás e não o paparás. Por fugir destes inconvenientes,
Toda a cousa descontente
Contentar-me só convinha.
De meu gosto;
Que o mal de que sou doente,
Sua mais certa mezinha
É desgosto.
Já ouviríeis dizer: Mouro o que não podes haver, dá-o pela tua alma. O mal sem remédio, o mais certo que tem, é fazer da necessidade virtude: quanto mais, se tudo tão pouco dura, como o passado prazer. Porque, enfim, Allegados son iguales, / los que viven por sus manos / etc. A este propósito, pouco mais ou menos, se fizeram umas voltas a um mote de enche mão, que diz por sua arte zombando, mais que não de sizo (que toda a galantaria é tirá-la donde senão espera) o qual crede, que tem mais que roer do que um praguento. Portanto recuerde el alma adormida, e mande escumar o entendimento, que de outra maneira, De fuera dormiredes pastorzico. E o meu, Senhor, diz assim:
Dava-lhe o vento no chapeirão,
Quer [lhe] dê, quer não.
Bem o pode revolver
Que o vento não traz mais fruito
E mais vento é sentir muito,
O que, enfim, fim há de ter.
O melhor é melhor ser
Que o vento no chapeirão,
Quer lhe dê, quer não.
Uma cousa sabei de mim: que queria antes o bem do mal, que o mal do bem; porque muito mais se sente o por vir, que o passado. E a morte até matar, mata. Não sei se sereis marca de voar tão alto; porque para tomar a palha a esta matéria, são necessárias asas de nebri. Mas vos sois homem de prol, e desculpa-me a conta em que vos tenho. E a que de mim vos sei dar, é:
Que esperança me despede,
Tristeza não me falece,
E tudo o mais m’aborrece.
Já que mais não mereceu
Minha estrela,
Só a tristeza conheço,
Pois que para mim nasceu
E eu para ela.
No mundo não tem boa sorte, senão quem tem por boa a que tem. E daqui me vem contentar-me de triste. Mas olhai de que maneira:
Vivo assim ao revés,
tomando por certa vida
certa morte,
com que folgo em que me pês,
pois minha sorte é servida
de tal sorte.
Uma cousa sabei: que o mal, inda que às vezes o vejais louvar, não há quem o louve com a boca que o não tache com o coração.
Ajudai-me a sofrer,
Vida tão sem sofrimento
E tão sem vida,
Ver que enfim, fim há de ter
Desgosto e contentamento,
Uma medida.
Atentai que não são maus confeitos de enforcado para os que estão com o baraço na garganta, cuidar que o bem e o mal, ainda que sejam diferentes na vida, são conformes na morte; porque vemos
Que não há tão alta sorte,
nem ventura tão subida,
ou desastrada,
a quem não assopre a morte,
não sopre o fogo da vida,
A seu fim todas as cousas vão correndo.
Nem há cousa a que o tempo não consuma,
nem vida que de si tanto presuma,
que se não veja nada, em se vendo,
que o mais certo que temos
é nada termos certo
cá na terra,
pois para seus não nascemos;
se o seu nos dá incerto,
nada erra.
Quero-vos dar conta de um Soneto sem pernas, que se fez a um certo recontro que se teve com este destruidor de bons propósitos, e não se acabou, porque se teve por mal empregada a obra; cujo teor é o seguinte:
Forçou-me Amor um dia que jogasse;
Deu as cartas, e [ás] de ouros levantou,
E sem respeitar mão, logo trunfou,
Cuidando que o metal que m’enganasse.
Dizendo, pois trunfou, que triunfasse
A uma cota de ouros que jogou;
Eu então por burlar quem me burlou,
Três paus joguei, e disse que ganhasse.
Príncipes de condição, ainda que o sejam de sangue, são mais enfadonhos que a pobreza; fazem com sua fidalguia com que lhe cavemos fidalguias de seus avós: onde não há trigo tão joeirado, que não tenha alguma ervilhaca. Já sabeis que basta um frade ruim, para dar que falar a um convento. Três cousas não se sofrem sem discórdia: companhia, namorar, mandar vilão ruim sobre cousa de seu interesse. Não se pode ter paciência com quem quer que lhe façam o que não faz. Desaguardecimentos de boas obras, destroem a vontade para não fazê-las a amigo, que tem mais conta com o interesse, que com a amizade, rezai dele que é dos cá nomeados.
Grande trabalho é querer fazer alegre rosto, quando o coração está triste: pano é que não toma nunca bem esta tinta, que a lua recebe a claridade do sol, e o rosto do coração. Nada dá quem não dá honra no que dá. Não tem que aguardecer quem no que recebe a não recebe: porque bem comprado vai, o que com ela se compra. Nada se dá de graça, o que se pede muito. Está certo que não tem uma vida, tem muitas. Onde a razão se governa pela vontade, há muito que praguejar e pouco que louvar. Nenhuma cousa homizia os homens tanto consigo como males de que se não guardaram, podendo. Não há alma sem corpo, que tantos corpos faça sem almas, como este purgatório, a que chamais honra, donde muitas vezes os homens cuidam que a ganham, aí a perdem. Onde há inveja, não há amizade, nem a pode haver em desigual conversação. Bem mereceu o engano, quem creu mais o que lhe dizem, que o que viu. Agora, ou se há de viver no mundo sem verdade, ou com verdade sem mundo. E para muito pontual, perguntai-lhe de onde vem; vereis que algo tiene en el cuerpo que le duele.
Hora temperai-me lá esta gaita, que nem assim, nem assim achareis meio real de descanso nesta vida, ela nos trata somente como alheios de si, e com razão:
Pois somente nos é dada
para ganharmos nela,
o que sabemos:
se se gasta malgastada,
juntamente com perdê-la,
nos perdemos.
Enfim, esta minha senhora, sendo a cousa por que mais fazemos, é a mais fraca alfaia de que nos servimos. E se queremos ver quão breve é,
Ponderemos e vejamos,
que ganhamos em viver,
os que nascemos:
veremos que não ganhamos,
senão algum bem fazer,
se o fazemos.
E por que respeitando,
Que o por vir tal será,
entesouremos,
porque não sabemos,
quando a morte nos pedirá,
que lhe paguemos.
Nunca vi cousa mais para lembrar, e menos lembrada, que a morte; sendo mais aborrecida que a verdade, tem-se em menos conta que a virtude. Mas, contudo, com seu pensamento, quando lhe vem à vontade, acarreta mil pensamentos vãos, que tudo para com ela é um lume de palhas. Nenhuma cousa me enche tanto as medidas, para com estes que vivem a mor bonança como ela. Porque quando lhe menos lembra, então lhe arranca as amarras, dando com os corpos à costa, e se vem à mão com as almas no inferno, que é bem ruim guasalhado.
E pois todos isto temos
Não nos engane a riqueza
Porque tanto esmorecemos
E trás que vamos,
Já que temos por certeza
Que quando mais a queremos,
A deixamos.
Gastamos em alcançá-la
A vida, e quando queremos
Usar dela,
Nos tira a morte lográ-la;
Assim que a Deus perdemos,
E a ela.
Porque já ouviríeis dizer ninho feito, pega morta. Que me dizeis ao contentamento do mundo, que toda a dura dele está em quanto se alcança? Porque, acabado de passar, acabado de esquecer. E com razão, porque acabado de alcançar é passado, e maior saudade deixa, do que é o contentamento que deu. Esperai por me fazer m[ercê] q[ue] lhe quero dar umas palavrinhas de propósito.
Mundo, se te conhecemos
Porque tanto desejamos
Teus enganos?
E se assi te queremos,
Mui sem causa nos queixamos,
De teus danos.
Tu não enganas ninguém
Pois a quem te desejar,
Vemos que danas,
Se te querem qual te veem,
Se se querem enganar,
Ninguém enganas.
Vejam-se os bens que tiveram
Os que mais em alcançar-te
Se esmeraram;
Que uns vivendo, não viveram
E outros só com deixar-te,
Descansaram.
Se esta tão clara fé
Te aclara teus enganos,
Desengana,
Sobejamente mal vê
Quem com tantos desenganos
Se engana.
Mas como tu sempre mores
No engano em que andamos
E que vemos,
Não cremos o que tu podes,
Senão o que desejamos
E queremos.
Nada te pode estimar
Quem bem quiser conhecer-te,
E estimar-te,
Que em te perder ou ganhar,
O mais seguro ganhar-te
É perder-te.
E quem em ti determina
Descanso poder achar
Saiba que erra;
Que sendo a alma divina,
Não a pode descansar
Nada da terra.
Nascemos para morrer,
Morremos para ter vida
Em ti morrendo;
O mais certo é merecer
Nós a vida conhecida
Cá vivendo.
Enfim, mundo, és estalagem
Em que pousam nossas vidas
De corrida;
De ti levam de passajem
Ser bem, ou mal recebidas
Na outra vida.
Afuera, afuera, Rodrigo, que eu, se muito for por este caminho, darei em enfadonho. Ainda que me pareça já me não livrará privilégio de cidadão do Porto. E pois me vendo a vós, sofrei-me com meus encargos. E porque não digais que sou herege de Amor, e que lhe não sei orações: vedes vai uma, “Di Juan de que murió Blas?” com um pé à Portuguesa e outro à Castelhana, e não vos espanteis da libré, que eu em qualquer palmo desta matéria perco o norte. E os suplicantes dizem assim:
— Di, Juan, de que murió Blas,
Tan niño, y tan mal logrado?
— Gil, murió de desamado.
— Dime, Juan, quien le engañó,
Que con amor se engañase
Pensando que el bien hallase,
Adonde el mal cierto halló?
Después que el engaño vio
Que hizo, desengañado?
— Gil, morió de desamado.
Travou com ele pendença
Em ter razão confiado;
Mas amor, como é letrado,
Houve contra ele a sentença;
E com aquela diferença
Disse entre si o coitado:
— Gil, morreó de desamado.
Quem tem razão tão cerrada
Que não saiba, sendo rudo
E sem respeito,
Que, sem Deus, é tudo nada,
E nada, com ele, tudo
Sem defeito?
E sendo isto tão certo,
Como todos confessamos,
E sabemos,
Não demos pelo incerto
O em que tão certo estamos
Pois o vemos.
A tudo isto podeis responder, que todos morremos do mal de Faetão, porque del dicho al hecho, va gran trecho. E de saber as cousas, e passar por elas, há mais diferença que de consolar a ser consolado. Mas assim entrou o mundo, e assim há de sair; muitos a repreendê-lo, e poucos a emendá-lo. E com isso amaino, beijando essas poderosas mãos uma quatrinqua de vezes, cuja vida e reverendíssima pessoa, nosso Senhor, etc.
Fonte:
Rimas / Luís de Camões. Lisboa, 1598, 193-200.
Carta I, in Autos e cartas / Luís de Camões. – Vol. III das Obras Completas, com pref. e notas do Prof. Hernâni Cidade. 4.ª ed., Lisboa: Livraria Sá da Costa, 1985. [1.ª ed., 1946], p. 225-242.
